Les mots manquent - c'est un bijou, un diamant, une merveille, un chef d'œuvre.
Pas envie de l'analyser, d'expliquer, de dire ceci ou cela. Non, seulement de reprendre les mots des autres : "diamant", "liberté"...
"Étrange et fascinant." Olivia de Lamberterie, Elle
"Une sidérante maestria." Marie Chaudey, La Vie
"Troublant et exceptionnel!" Jérôme Cuvelier, Librairie La Manœuvre
Au boulot, une dizaine de Balthazar - Le magazine de l'homme, était mis à la disposition de nos visiteurs. Je me sers - je ne connaissais pas... La forme, d'abord : papier glacé, maquette soignée, publicité luxueuse - bel objet.
Le fond : couverture sur Olivier Dassault, "chef d'entreprise, pilote, photographe, musicien, député, homme de presse et de communication".. Le chapô est d'une efficacité stupéfiante en ce qu'il nous enseigne sur l'article même - nul besoin d'aller plus loin. Il s'agit d'une citation de Mstislav Rostropovich à notre grand homme - je ne m'en lasse pas : "Vous avez dans vos yeux une lumière qui vient du cœur."
Plus loin, une interview de PPDA : je cite telle quelle une question du journaliste au célèbre personnage (là encore, je ne m'en lasse pas) : "Vous êtes au sommet d'une carrière exceptionnelle de journaliste, d'écrivain et d'animateur de la vie littéraire. Y a-t-il des instants teintés de pessimisme en dépit d'une vie sociale brillante ?"
C'est trop beau. En fait, c'est un magazine de calinothéraphie pour puissant, et homme du monde.
En contrepoint, je serais injuste de ne pas vous parler de cet artiste peintre - Nine - dont parle le magazine et que je ne connaissais pas. C'est une vraie découverte pour moi.
Alors, tout compte fait, suis assez content d'avoir été curieux : j'ai bien rigolé, et aimé une nouvelle artiste... Bonne pioche.
... je reprends un extrait d'un article du Nouvel Obs. de cette semaine - à lire sur Biblios. - sur la "Milléniumania" (sic)
"Etrangement titré «les Hommes qui n'aimaient pas les femmes», le premier livre paraît tout de même huit mois plus tard. Entre-temps, chez Actes Sud, Marc de Gouvenain, depuis vingt ans découvreur de talents littéraires scandinaves, a demandé à lire le manuscrit. Il est bluffé. Pour le publier, il va jusqu'à créer une collection, «Actes noirs», et acquiert pour un prix qui semble aujourd'hui dérisoire une série désormais culte en voie de «harrypotterisation» avancée. Les Etats-Unis, qui ont acheté les droits bien après la déferlante européenne, auraient payé 210.000 dollars."
Cet autre extrait sur Livre Hebdo...
"Les hommes qui n’aimaient pas les femmes, le premier tome, sera adapté directement pour le cinéma et sortira en Scandinavie au printemps 2009. "
Pour vous dire quoi ?
Ben, de relire mon propre post du 31/03/2007 - presque un an... C'est exactement ce que je me suis lassé à expliquer - à théoriser (cf. mes post sur La production idéalisée...).
No comment... Ouaip - no comment.
J'ai commencé 3 livres cette semaine : un dans le cadre du Prix des lecteurs de l'Express ; un que je me suis engagé à lire dans le cadre d'une collaboration future à un site internet ; un que j'aimerai lire par nécessité personnelle. Je me suis donné une dizaine de jours pour les lire et les chroniquer.
Mais un autre me fait envie - furieusement : après le Seigneur de Bombay (nous en reparlerons), et ses 1 285 grammes et ses 999 pages, Le sang des homme de Upton Beal Sinclair - avant le film, j'aime lire les livres... J'avais lu avec passion le livre d'Eric Laurent, La Face cachée du pétrole et je me suis intéressé aux articles d'été des Echos parlant du l'épopée du pétrole. Tout est très logique, en continuité...
Sans compter d'autres dans ma petite tête, et un autre projet que je compte reprendre, et pour lequel je continue à me documenter petit à petit. Un plan se forme lentement dans un coin de ma petit tête...
Est-ce que j'essaie de remplir un vide ?
Juste une pensée pour Cédric qui semble vivre des moments difficiles. Courage - sans doute beaucoup dans la blogosphère penseront à toi ces jours prochains. Je voulais juste démontrer aussi par son exemple que si l'écriture est une passion, c'est aussi un métier qui nécessite compétence et professionnalisme - la preuve sur son post du jour...
Le dernier frère est un livre douloureux – d’une beauté déchirante, exigeant, presque physique, il irradie de souffrance. Et de bonheur, aussi. « Exactement », Nathacha Appanah cherche, délie, ses mots. Ses phrases sont longues, elle tourne, elle encercle, fouille pour ne s’arrêter jamais, elle renouvelle l’effort, de peur de se perdre, de ne pas saisir la vérité des sentiments, des êtres et de la Nature. Elle nous donne à entendre une voix profondément humaine, une voix de fin de vie, sans fard, sans affect, sans pathos. Un homme se raconte – il raconte, les secrets de son enfance, la perte, la violence de la nature, de son père - et tout s’unit, tout simplement, dans des mouvements successifs, alternés, paix et guerre, dans une construction complète, et humaine.
Mais c’est un livre difficile, que nous pouvons refuser de peur de souffrir. Ses mots sont si tangibles, si sensibles, si denses, que nous pouvons les repousser d’une main, d’un mouvement de recul, d’un soupir. Et pourtant, l’amour d’une mère chasse tout, elle guérit le malheur. Apaise, il permet de vivre, de survivre, d’exister et de poursuivre. Le dernier frère de Nathacha Appanah marque, là, au cœur. Peut-être trop pour que les larmes coulent, se délivent sur notre joue, elles se refoulent par pudeur, n’osent s’exposer, elles restent ancrées, au bord de nous-mêmes. Maintenant, ces mots, cette voix, font partis de notre vie.
Un homme rencontre l’auteur disparu de trois courts romans qui marquèrent sa vie à la fin de son adolescence. « Mais le rideau va se déchirer. Santenac – l’auteur mythique - n’est peut-être pas à la hauteur du rêve. À la hauteur de la passion des livres… » nous apprend la quatrième de couverture. Les romans n’intéressent pas les voleurs d’Alain Rémond est roman sur la lecture et de sa confrontation à la realpolitik de la vie, en quelque sorte. Borges disait qu’il n’était pas un écrivain, mais avant toutes autres choses, un lecteur. Il pensait que la lecture était un acte artistique. Et pour beaucoup, le rapport au livre - tant physique que psychique - est l’un des plus intimes qui soit, de ceux qui nous vous font appartenir à une « secte » d’initiés, comme ces rituels des peuples inconnus des jungles profondes d’Afrique. Il vous sépare, vous rende précieux. Le livre, comme épreuve et cérémonie, ouvre (parfois) un champ nouveau de conscience, il entrouvre en nous la perception d’un écho dans le vide. Plus qu’un rêve, nous cherchons une compréhension - comprendre et être compris - une justification, peut-être. « Mais lire ce n’est pas vivre. » sont les derniers mots de cette histoire. Et si les romans n’intéressent pas les voleurs – sans doute est-ce vrai, mais alors que nous reste-il ? Quelques tendresses, quelques rires, tout cela en somme, l’auteur nous le donne comme une offrande. Un livre bouleversant dans son rapport à la vérité pour tout lecteur compulsif – mais c’est aussi sa limite.
Que je vous les livre, telles quelles parce qu'elles résument ce qu'est notre monde - "No Comment" comme sur Euronews.
Il est toujours étrange de lire d’autres cultures, d’autres personnages, qui sont si loin de nous, si étrangers à notre propre construction, qu’une fois de plus, malgré tout, malgré soi, imperceptiblement, nous nous trouvons enserrés en nous-mêmes, comme refusés devant une porte universelle. Mais Maryam ou de le passé décomposé de Alawiya Sobh réussit à transcender ces crevasses intimes, ces manques, pour toucher cet humain en nous intangible et nécessaire. Et si nous sommes conscients de ne pas tout comprendre du climat, de ces descriptions, de ne pas nous souvenir des odeurs, ou de ne pas saisir le plein sens de ces termes qui nécessitent notes en fin de volume et références - qu’une bonne part du texte nous est inaccessible, nous lisons ces histoires de femmes avec émotion.
Mais ce ne sont pas seulement des histoires recomposées, un point de vue de femmes sur la guerre du Liban ou la société arabe – non, c’est bien plus, c’est une parole de femme. Un homme regarde (trop) souvent l’autre sexe avec incompréhension, dépassé devant cette autre grammaire. Et s’il aime un peu plus que de raison, peut lui importe : il accepte la totalité de l’être, entre renoncement et résignation. Maryam est plus qu’un livre en langue arabe – c’est un livre en langue de femme. Et ces émotions, cette force profonde, si profonde, si intense, déstabilisent l’homme occidental - il aime la femme orientale.
Il y a quelques années, Marc Esposito, fondateur de Studio Magazine, a écrit un édito qui fustigeait ces mauvais films qu'il était obligé de se coltiner en tant que critique. Il faisait le compte du temps passé à voir et à écrire, et çà le déprimait. S'il n'oubliait pas son privilège d'avoir fait de sa passion, son métier, il éructait
Il y a quelques heures, c'est exactement ce que je me disais à propos des livres - mais avec multiple, (temps nécessairement plus dense, plus long.)
Je suis de nature assez gentil - soit, parfois, peut être brutal, mais toujours avec sincérité, jamais pour "me taper un auteur", pour me faire plaisir. Je me dois, dans le cadre du Prix des Lecteurs de L'Express, de poursuivre, par 'obligation professionnelle', la lecture jusqu'à la lie des livres sélectionnés. Il n'y a pas eu de rencontres strictement malheureuses. Mais je touche aujourd'hui du doigt ce que ressentait l'éditorialiste. Et je suis envieux de ceux qui osent penser un instant que le vain peut faire un livre. Quand le plaisir n'y est pas : il n'y a plus de prétexte possible à perdre son temps.
Ca y est - aprés des mois de guerres larvées, froides, de mépris réciproques, de préparations plus ou moins obscures, et de coup de canifs, la guerre est déclarée. Les paris sont lancés, rien ne va plus. Faut suivre cela comme un match de boxe titanesque, une guerre.
Google n'est pas Netscape : "çà va faire mal !"
J'aime picorer, piocher à l'envie, dans des ensembles de petits textes qui composent un ouvrage sur un même thème. Peu les aphorismes, plus le don de ce que l'auteur veut nous faire partager. La lecture est un acte gratuit et intime, mais finalement très prosaïque. Le temps passé étant plus long, plus dense, qu'elle doit se révéler irrépressible ; et tourner les pages, perdre notre temps, devenir nécessaire. Les périples que nous empruntons dans les rencontres de la vie sont soumis à des équations que l'homme ne sauraient résoudre tout à fait, même si une logique apparait peu à peu, sans notre conscience. Et les livres ne font pas exception. Au contraire. Le Dictionnaire égoïste de la littérature française de Charles Dantzig fait maintenant parti de ces instants privilégiés qui animent ces moment perdus de l'existence.
"Ecrire comme on parle...", commence ainsi : "Je me demande si après quelques livres, un écrivain ne finit pas par parler comme il écrit." Il y a quelques temps, Charles Dantzig tenait une chronique sur Europe 1. Je ne l'avais jamais lu auparavant, et je l'entend aujourd'hui dans ma tête, pour moi seul. Sa voix, le son, ses inflexions, tout cela imprègne ces petites notes, ces longues digressions. Les mots "Ecriture", "Lecture", "Style", ou "Enthousiasme"... sont les plus belles définitions, les plus fines et les plus sensibles que j'ai lu depuis longtemps - de celles qui vous poursuivent, vous marquent, vous aident à passer un cap. Mais si parfois nous ne sommes pas d'accord, nous nous disputons aussi vrai que cela est possible.
J'ai acheté ce livre cette semaine ; je l'avais trop de fois laissé de côté, par inadvertance, avec ce regret hypocrite d'avoir autres choses à faire, à lire, à penser. Finalement, je le possède, il est dans ma main, et c'est bien. Ce Dictionnaire égoïste est aussi pour mes filles, pour plus tard, quand elles commenceront la perversion de l'éducation scolaire. Ce sera mon antidote à moi, pour elles. Qu'elles commencent leur éducation parallèle.
Soyons égoïste, à lire, à relire, à conserver. Et à partager.
(Suis désolé, je n'arrive plus à écrire. Il n'y a pas si longtemps, les posts s'enchainaient, j'avais plein d'autres projets, mon esprit fusait - aujourd'hui plus grand chose ne sort, sinon, c'est pitoyable.)
